C’est l’été.
Pas l’été astronomique. Pas encore.
Mais ça a les parfums d’été, la douceur d’été, la lumière d’été.
C’est comme l’été.

J’aime le mot «comme». Il n’exclut rien. Il crée des liens.

C’est comme l’été. Allons, pas besoin de «comme». Je raccourcis: c’est l’été. D’ailleurs j’ai des preuves:

Les herbes folles et les fleurs des champs. C’est une preuve solide.


Et les coquelicots! Rien à contredire sur ce point. Mais plus: une chatte, grosse, abandonne sa patiente chasse aux souris sur cette prairie fraichement coupée, et vient se rouler immodérément sous les câlins.

Et ce planeur radiocommandé qui s’envole au ras du sol, prend une ascendance et monte comme une plume vers le soleil.

Faut-il parler des grillons qui s’en donnent des élytres, comme s’il rattrapaient leur silence de mai?

C’est l’été. Un visage du bonheur. Ma peau boit les ruissellements de l’air et les odeurs âcres, sucrées de la terre. Mon coeur gonfle. Je suis ivre!

Qui remercier pour tant de beauté?

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(Mademoiselle Inès, album Doa)