C’est une voix. Une voix qui sent la colle, le vieux papier et l’odeur des bois sauvages. On la dirait aplatie. Mais il en coule des harmoniques. C’est une atmosphère.
sting
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Nuit d’hiver selon S
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J’ai cherché Dieu
L’homme est assis sur un banc, le regard au loin, plus loin que les murs des tours. Une petite pluie glisse entre les arbres. Les passants passent, sans un regard. S’ils s’arrêtaient ils entendraient sa voix, douce.
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J’ai cherché Dieu
L’homme est assis sur un banc, le regard au loin, plus loin que les murs des tours. Une petite pluie glisse entre les arbres. Les passants passent, sans un regard. S’ils s’arrêtaient ils entendraient sa voix, douce.