Le foot, on aime ou pas. Comme le sport en général. On aime ou pas les grands bastringues qui déménagent et qui ameutent un continent. On peut maugréer contre les salaires des joueurs, contre le «business machine» qui s’étale en lettres grasses à la une des quotidiens.

On peut regretter que les Femen ne manifestent pas plus souvent parce qu’il y en a quelques unes de bien jolies - et pas que de visage... Ou que les joueurs aux tablettes de chocolat et aux fesses rebondies soient contraints de garder leur Tee Cheurte jusqu’à la fin du match.

N’empêche. Derrière le foot-spectacle il y a des milliers et des milliers de gamins qui vont entrer dans des équipes et des fédérations, et se mettre à courir et respirer plutôt que fumer des joints avant les heures de classe. Le sport-spectacle de haut niveau sert aussi à cela: donner envie, envie de se donner, de se surpasser, de développer une forme d’excellence à des milliers d'anonymes.

Si chacun se disait: «Moi aussi je vais faire quelque chose de formidable, quelque chose qui mérite l’estime et le respect», bon sang que le monde irait mieux.

Bien sûr que le foot attise le nationalisme. Mais momentanément. Et un nationalisme gentil. Une fierté d’appartenance, par procuration. Et pourquoi pas? Vaut-il mieux cultiver la déprime nationale. Je souris quand je vois les espagnols dans les rues de Madrid dire: «On est les champions». Parce que eux, individuellement, ne sont champions de rien. C’est leur équipe qui est championne. Mais no soucy: ils partagent cette joie, leur coeur chante et danse!

Au nom de quoi, de quelle théorie comateuse, voudrait-on les priver de cela ou étaler son aigreur en trouvant la mariée trop belle?

Et puis voilà. L’Italie a perdu. C’était poignant. On ressent le no man’s land où ils sont soudain projetés. Ce vide du regard, ces larmes, ces boules grosses comme des éléphants dans leurs gorges silencieuses. Ils n’ont pourtant pas démérité. Mais quelques jours avant ils gagnaient la demi-finale. Avec un buteur qui laissera des traces: Mario Balotelli. Et rien que pour cela cet Euro avait sa raison d’être. Parce que quand on a entendu parler du racisme dans les tribunes des clubs en Italie, quand on sait que des spectateurs miment des singes quand un joueur noir apparaît, ou lancent des bananes sur le terrain, les buts de Balotelli sont deux baffes envoyées à tous les gros tas racistes qui se la pètent pour pas cher sur les bords du rectangle vert.

Et puis voilà: l’Espagne a gagné. Elle n’a rien volé. Elle a montré un superbe dosage entre le collectif et l’individuel, une science maîtrisée du jeu, une audace enthousiasmante, un cadrage des egos, et beaucoup de talent. Elle n’a pas joué à moitié. Bel exemple d’engagement.

La défaite est triste. Mais la victoire est si belle. Chacun son tour. Aujourd’hui c’est l’Espagne. Cela peut paraître dérisoire de crier devant la télé et de jouer du klakson dans les avenues. Pourtant, des dizaines de milliers de personnes dans les rues, et pas d'incident. Magie de la fête, force de la victoire, valeur collective de la joie. J’accueille un peu de cette fête en moi. Pourquoi bouder mon plaisir?