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Cette pluie douce est un bonheur. Ni froide ni tourmentée.
Elle monte du sud. Elle vient des Pyrénées. Elle a traversé les causses, caressé les contreforts des Cévennes. Et la voici chez nous, avec ses cliques et ses flaques.
Célébrons un instant la pluie, s'il vous plaît, avec les yeux et les oreilles.
D’abord, il y a cette si jolie définition: «Action d’errer çà et là, parcours sinueux et imprévisible». A titre d’exemple le cnrtl.fr cite une phrase de Sainte-Beuve: «Ce ruisseau sinueux a d’aimables erreurs».
On imagine qu’une simple promenade sans but particulier peut être une agréable suite d’erreurs, menant de prairies en sous-bois, s’approchant ou s’écartant des lignes des chemins sans l’avoir préalablement pensé.
Au premier regard ce pourrait être un corps, ou des corps, tombés au sol. Abandonnés. Pétrifiés par un nuage pyroplastique du temps où le Môle faisait rougeoyer le ciel de Savoie. Ou par la foudre divine, tombée précisément à l’angle ouest du cimetière, près de la fontaine. Ou encore sidérés par une si longue extase, corps figés dans une insatiable absence.
Il vient. Il arrive. Il est presque là. Quelque part dans la région de Bâle. Et lundi à Genève. Qui ça? Le Père Noël? Non, pas le père Noël, mais un cadeau qu’il apporte dans sa hotte: «Les contes de Crocodile River» (cliquer sur les images pour les agrandir).
La chanson que j’ai mise en compétition pour la Suisse à l’Eurosong, Cacaoo, n’a pas été retenue, malgré son caractère festif et original. Dommage. J’étais prêt à aller au bout. La vidéo et la bande son que j’ai proposées n’étaient pas à la hauteur, il m’a manqué un peu de temps.
Belle et incroyable histoire. Elle s’est passé sous l’eau, à Hawaï, alors qu’un groupe de plongeurs observaient des raies manta. La raie manta est connue pour sa manière lisse et gracieuse de se mouvoir sous l’eau.
Il y a 35 ans il quittait définitivement la scène, un 9 octobre 1978. Un docu sur la TSR vient nous rappeler qui était cet homme. Jacques Brel. Attrapé par le cancer comme l’embrun par la vague. Avalé. Même les combattants meurent, lui qui n’aimait la vie que par les défis qu’elle lui soumettait.
L’été de l’automne est aisément reconnaissable.
La lumière est feutrinée, elle se couche, oblique. Les particules d’humide et de poussière n’étincèlent plus comme en pleine juillettude.
Une route au milieu des collines, vers San Joaquin Valley.
C’est presque le désert. Des fermes isolées. Quelques arbres, de la poussière. C’est Autumn Road, près de Santa Maria, au nord-ouest de Los Angeles.
C’est l’été.
Pas l’été astronomique. Pas encore.
Mais ça a les parfums d’été, la douceur d’été, la lumière d’été.
C’est comme l’été.
Doa était une jeune fille de 17 ans de la communauté religieuse des Yézidis, dans le nord de l’Irak. Elle aimait un garçon musulman.
Heartland est une série télévisée. Elle a connu plusieurs déclinaisons. Celle-ci, canadienne, passe sur la télévision suisse. C’est une sorte de petite maison dans la prairie en plus adulte.
Mon album 12 titres est paru aujourd'hui 18 mai. Il est disponible en ligne et en CD physique. Toutes les chansons peuvent être écoutées sur le site dédié (lien plus bas).
Les parfums de mai gonflent et se hasardent à la première averse. Mélange de terre, de fleurs et d’herbe. Avec ce quelque chose d’en bas. Un peu des tropiques a traversé la mer et monte sur le flanc ouest, vers l’océan, ou glisse dans la vallée du Rhône. La douceur saute par-dessus la Loire et caresse la Normandie.
Ce jour du 15 août 1969 ne ressembla à aucun autre. Sur ce terrain de Bethel, dans l’Etat de New York, allait émerger un événement qui devait changer quelque chose au monde. C’était le premier jour du festival de Woodstock. Un festival culte.
Deux s’en vont à quelques jours l’un de l’autre. On ne sait où. Là-bas, là-bas, où le ciel est plus bleu paraît-il. L’un, Stéphane, était un jeune vieux monsieur. Il disait «Indignez-vous». L’autre, Daniel, un jeune rocker ayant déjà de la route, cherchait sa lumière dans l’ombre et dans l’épure.
On avance, on avance, c’est fou c’qu’on avance. C’est une évidence.
Et dans un seul sens. Le temps, par exemple, est irréversible. Le déroulement d’un processus, le décompte des minutes qui s’additionnent sur les montres, ne vont que dans un sens. Rien ne revient jamais comme cela a été.
L’amour sans partage, l’attente fébrile de l’aimé et de l’aimée, qui font briller les yeux et trembler le coeur, sont des sentiments anciens. Le plus beau cantique l’illustre de la plus belle manière dans des images saisissantes, sensuelles et sensibles. Ce texte puissant et direct donne parole à l’aimée comme à l’aimé. De leur bouche coulent des mots caressant comme du miel, brûlants comme le soleil.
- Baudelaire et la mer...
- Dis-mois, dis-moi: où est la saudade?
- Là, dans quelque chose d’infini, infini comme la mer.
Saudade. Une douce nostalgie. Souvenir d’un manque secret qui échappe et pourtant est là, comme une ombre sous l’arbre, quand le soleil, à mi-hauteur, se mêle aux herbes chaudes.
(Une petite fiction pour le jour de l'an.)
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A quatre-vingt-huit ans elle disait en avoir quarante-huit. Quarante ans de retard inexplicables. Ceux qui l’avaient fréquentée dans le passé connaissaient le secret. Mais tous avaient disparu. Il ne restait pas un seul témoin de ce jour du nouvel-an 1973. Célibataire et sans enfants elle n’avait plus d’histoire.